Несовершенство

Мысли ротся в голове, натыкаются друг на друга и оседают осенними листьями на голосовых связках. Такую атаку выдержать трудно, поэтому голос хрипит, язык врет, а глаза, судорожно артикулируя ресницами, шепчут о чем-то своем. Боюсь, она, - светлая, белоснежная, чистая – догадывается. Конечно, она ведь женщина.
Опасаясь запачкать ее всплесками своей неуемной фантазии, путаюсь, смущаюсь и оттого бешусь. Положение идиотское. Интуитивно-этический экстраверт. Играть - стыдно, не играть – невозможно. Короче, красота бессмысленна, а всякое искусство бесполезно. В восприятии замужней женщины, судя по всему, вдвойне.
Ее мудрая и торжествующая улыбка – неопровержимое доказательство того, что она знает и об этом. Знает и не скрывает.
Но я благодарен ей. Она представить себе не может, как я счастлив. Готов встать на колени, и обняв, обхватив ее ноги, благодарно прижаться щекой к животу. За то, что так долго и терпеливо слушает меня. За то, что столь долго сидит напротив и смотрит на меня. За то, что впервые за много лет я ей по-настоящему нужен. А еще за то, что уходит вовремя. Уходит и избавляет мою совесть от мучений … Мир несовершенен.
(20.06.2001)