метаморфоза

...Небеса колдуют…
Она чуть дышит...
Тишина. Ни шороха. Мастер спит…
Ей не стать блаженною -
даже нищей -
самой злой и странной из Маргарит.
А в огне пылают чужие строчки:
парадокс(!)
но рукописи горят.
В топку…в топку(!) всё - до последней точки -
прозаичным снам - поэтичный ад!
Сатанинским хохотом выбить двери
/но она прищурилась… и молчит…/
Вот проснётся Мастер -
найдёт потерю,
а пока, голубчик, пускай  поспит.
Подойти,
присесть на краю постели,
лишь едва коснуться его руки…
За окном тоскливо поют метели
без особых поводов для тоски.
За спиной,
в печи упадёт полено -
обернуться, кинуть усталый взгляд
и промолвить шёпотом:
- Всё сгорело…
и почти беззвучно:  "ну, как….ты рад?"
Он не рад, конечно.
Его проблемы…
Бьёт  двенадцать.
Полночь.
Пора….пора…
Ей судьба - быть ведьмою, Королевой
на балу у Воланда до утра.
Но она не в силах уйти отсюда -
где так мягко,
мирно горит огонь,
пожирая Понтия и Иуду,
причиняя равно обоим боль…
В забытьи
с усмешкою грея руки-
над чужими судьбами наклонясь,
ей не внять упрёкам
и смертной муке
/нить сюжета резко оборвалась…/
Семенят минуты…
Успеть….успеть бы(!)
распахнулось настежь окно - как гром…
Ты поверил  женщине, но не ведьме -
в этом сне чудовищном,
роковом…
А она всплеснула, шутя руками,
или нет -
взмахнула (!)
и ррраз - в окно,
на столе оставив клочок бумаги,
что вместить не сможет
тяжёлый том...
Лишь четыре строчки - предельно сжато.
Не пиши романы - пиши стихи!
Мне плевать сегодня,
что ты писатель…
Я сама прощаю себе грехи,
и в ночной тиши совершу убийство,
умертвив прозаика -
да, мой свет…
Ты взбешён…..разгневан…
ты так неистов...
Но прими, как должное -
ты Поэт!