Копилась злость на то, на это
и назревал какой-то взрыв.
И наполнялось где-то, что-то,
как зреет медленно нарыв.
Ища лишь повода – взорваться
гнилою сущностью хлеща,
в попытке жалкой оправдаться
словами, что острей меча.
Которые калечат, рубят
и разрушают всё подряд.
Особенно – когда не любят
и, брызгая слюной, визжат.
Такие раны не забудешь,
рубцы на памяти горят
и вряд ли ты счастливым будешь,
припомнив ненависти взгляд.
Мы копим злость везде и всюду,
потом несём её домой,
как приготовленное блюдо,
бездонной глупости самой.
И машем этим злом по дому,
переступая за черту.
Мы приготовлены к плохому
в попытке развязать войну.
На топорах, до первой крови,
рубясь словами на износ,
и подчиняя души боли
не понарошку, а всерьёз.
Театр мимики и жеста,
абсурд, нелепица, бурда.
И глупость самого процесса,
и в результате – ерунда.
23.12.2010
Ерунда
© Copyright: Андрей Владимирович Блохин, 2010
Свидетельство о публикации №110122606292
Свидетельство о публикации №110122606292
Рецензии