От меня мой дар ушёл,
Помнит только старый стол
Строк нелепых болтовню,
Что я в памяти храню.
Руки, - как у старика...
Не подвластна мне строка...
Я стихами не дышу,
Пыльной почвы прикоснувшись...
Только изредка, проснувшись,
Понимаю, что ПИШУ.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.