Листва мертва, мертва…
И валится без ветра на берег бытия.
Твой сон не в руку, скажешь?
Под скучный ход часов,
которым не растратить время,
сколько не крутить им стрелками
по кругу циферблата,
ибо знать о вечности не их,
дурной механики, удел,
ты доешь свой тихий ужин без меня
под скучный ход часов настенных...
Потом пойдёшь постель утюжить
и, разглаживая складки,
где в льняных волокнах затаился
грустный запах осени,
о том всё думать будешь,
как мы под мутною луной
спешим в холодный дом.
…Слова срываются в озноб,
в озноб срываются слова…
Украдкой сердце вьюжит, вьюжит —
я чувствую, в твоей груди,
и, вспоминая облако сирое,
скольжу по оледеневшей луже,
едва словами балансируя...
Отныне знаю я наверняка, одно:
"Тебе не растратить мой дар
высокого одиночества..."
Листва мертва, мертва...
© Copyright: Александр Белых, 2010
Свидетельство о публикации №110122602152
Свидетельство о публикации №110122602152
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.