Облаяв свою луну,
Теряя за днями ночи,
Я знаю, как время точит
Надежды моей струну.
Поэзия за игрой,
Как точные алые стяги.
А на полигонах бумаги
Войска собирают строй.
Кому-то и Бог не Свет,
И церковь с лихого счета
Они превращают в роту,
Повесив Вождя портрет.
В простой, затянув оклад,
Молясь на живые речи…
Задув поминанья свечи.
А ну, веселися, Брат!
Веселися, Брат!
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2010
Свидетельство о публикации №110122507994
Свидетельство о публикации №110122507994
Рецензии