Поэт - аника

       За пулей пуля - фьють-фьють-фьють...
       Очередями прям стреляет.
       Да нет, не в автомате суть -
       стихи, как очередь, верстает.

       Талант, ну что с него возьмешь.
       Таков уж он - поэт-аника.
       В его руках не щит и пика,-
       окарандашенный дебош.
              -------------
       Да Бог с ним, пусть себе стреляет,
       что мне? - в меня не попадает!


Рецензии