Спит город мой. Тишиной
Я наполняю обитель.
Снова сижу сам с собой.
Где ты, мой слушатель, зритель?
Кто как не ты знает цену
Строкам мятежной души?
Выход в антракте на сцену
Скупо сулит мне гроши.
Болью тоски на подмостках
Я, оглушенный, кричал:
– Скомканный жизнью из воска,
Не человек я,– свеча.
Вспыхнуть, сгореть, испариться –
Вот в чем судьбы компромисс.
Только вчерашние лица
Врядли окликнут на бис.
Вчерашние лица...
© Copyright: Поэт Печального Образа, 2010
Свидетельство о публикации №110122400557
Свидетельство о публикации №110122400557
Рецензии