МОСКВА
За что, Москва, Господь тебя хранит?!
Самодовольную, прожорливую тушу.
С усердьем множа мрамор и гранит,
Ты, наслаждаясь, давишь наши души.
Все дворники твои ушли в запой,
А мусор с куч растаскивает ветер.
Всё правильно: с раздавленной душой
Наверное, хреново жить на свете.
А может, нынче, бряцая костьми,
Тебя хранит совсем иная сила?
Ведь ты сейчас, как братская могила,
Завалена случайными людьми.
Вон там тяжёлый каменный район...
Там корчатся придавленные души.
Он весь заполнен криками ворон,
А крик людей подушками заглушен.
А там идут в раскраске боевой
И с воображением воздушным
Со школьной парты прямиком в "Плейбой",
Да, да, тобой раздавленные души.
Не знаю - Богом, сонмищем чертей,
Но кем-то послана ты нам для испытаний
Ареной человеческих страстей,
Ареной человеческих страданий.
Москва
© Copyright: Татьяна Бычковская, 2010
Свидетельство о публикации №110122304593
Свидетельство о публикации №110122304593
Рецензии