Осенние каракули мажут краской листья,
Кистью подсознания я собираю числа.
Ушедшие в прошлое картинами из грёз,
Несбыточное разное куча не нужных проз.
Есть вопрос, ну как всегда нет ответа,
Поэзия бездарности в строчках этого куплета.
Сигарета, дым, мутные сны,
В ожидании чего-то соединяю буквы.
Слова в строчки из сюжета ноль,
Причиняя себе искусственную боль.
Нет, я не гений и даже далек, чтоб им стать,
И своею рукой до звёзд не стремлюсь достать.
Просто пишу, пишу и снова просто,
Убив в себе, когда-то радости подростка.
И теперь уже поздно, назад время не вернуть,
Я сам выбрал для себя этот нелёгкий путь.
Пройду ли, часто терзают сомнения,
Размышляя перед сном, стараюсь наскрести терпения.
Все суеверия обхожу стороной,
Главное не ангел, а человек, чтоб был за спиной.
Хотя чаще всего после долгой ходьбы,
Люблю посидеть, насладившись звуком тишины.
14.11.2010г.
Просто
© Copyright: Саша Давыдчик, 2010
Свидетельство о публикации №110122205697
Свидетельство о публикации №110122205697
Рецензии