Поверьте, пошло писать стихи...
Плакатом "Хобби" укрывши душу.
Она - не россыпи чепухи,
Что рукоблудцы на полках сушат.
И стих не слепишь, как пирожок,
Глазея в телеведущих лица:
Пронзил уж темя, гортань ожёг -
Ему не терпится появиться.
Плевать хотел он на календарь,
На ваши циклы и сон младенца.
Гудит мне в ухо, как пономарь,
Зудит болезненней заусенца.
Исчеркан наскоро белый лист,
И нет покоя стихам в утробе.
И лишь к рассвету мой разум чист
И пуст. А вы говорите - "хобби"...
Свидетельство о публикации №110122109574