Не надо власть держать за дурака,
Но мудрою её, всё ж, не зовите.
Она – как бесконечный День сурка,
Что был отлит в кладбищенском граните.
И вместо жизни – холод из могил,
А вместо лиц – сплошь лживые гримасы,
Которые сам дьявол запустил
В страну, создав в ней правящие классы.
Мы проданы бездушным палачам!
Кем проданы?
Своими же руками.
Внимая их безнравственным речам,
Мы снова проиграем на татами.
Да ладно бы себя… Но вот детей
Своих мы не жалеем и не любим,
Им позволяя видеть мощь «мощей»,
Которые над нами словно судьи...
Как можно, их, любя, бросать в дерьмо?
Ведь здесь закон дерьма давно вид права.
И нам, похоже, стало всё равно,
Что мы – мишень бандитов, их забава.
Народа нет в России, больше нет!
Есть стадо, что «мечтает» стать добычей,
И банды, для которых пистолет
Доступнее общественных приличий.
Мы снова проиграем на татами...
© Copyright: Колокол, 2010
Свидетельство о публикации №110122109565
Свидетельство о публикации №110122109565
Рецензии