Мой ум настолько трезв, тверёз,
что никакая любовь, никакой алкоголь
его не опьяняет — ни уснуть, ни упиться,
не заболтать мой ум стихоречью!
Мне стыдно признаться соседям,
что мараю стихи, я краснею за них,
как нашкодивший ребёнок,
прячущийся за портьерой.
Я удлиняю строку, откусываю рифмы,
будто головы сушеной корюшке,
выбиваюсь из ритма, да нет же, говорю,
я балуюсь стихами, черкаю фразы
но разве отнять у человека речь,
если у него нет ничего,
кроме этой способности лгать
себе самому и другим, таким же, как он!
Пишу и думаю: в последний раз,
ведь завтра онемеет мой язык навеки,
а сегодня можно поболтать — если не
с другом, так с бумагой терпеливой…
Безмолвна речь, и вовсе не для уст,
она внутри, сама в себе, сочится, как вода
из-под земли; приди и там копай,
где влажен след, где писала собачка…
2003
Мой ум, который не ум
© Copyright: Александр Белых, 2010
Свидетельство о публикации №110122105355
Свидетельство о публикации №110122105355
Рецензии