***

Все засыпало белой порошей
И дома все укутаны ватой,
Вроде снег весь пушистый, хороший,
Но в душе он становится градом.
А снежинка становится льдинкой,
Вот душа охладела уж вовсе,
По щеке же сбегает слезинка,
Сердце стужи не вынесет больше.
Так и в жизни, родной человечек
Часто бросит мне слово, так колко,
Память наша, конечно, не вечна,
Но на сердце, как шрам от иголки.
Так что снег пусть останется снегом,
Какой есть он, таким же пушистым,
Снег же чудо, дает его небо,
Он играет на солнце искристо.
Но о том, что такой он холодный,
Он, быть может, и сам-то не знает,
Он от неба совсем не свободный,
Ведь лишь небо его созидает.
Мы же, люди, пытаемся сами
Свою жизнь создавать или рушить,
Мы не в небе, под небесами,
Сами знаем, как будет нам лучше.
Снег растает, и станет теплее,
Человек никуда не исчезнет,
А слова его также не греют.
Стоит жить ли так дальше, как в бездне?
Значит просто не твой, и не надо
Близко к сердцу слова принимать.
Да, не той ожидал ты награды,
Но не стоит иного и ждать.