она любила его руки..

она любила его руки,
да и помнила,впрочем,только их.
длинные пальцы,как у пианиста,
аккуратный овал подпиленных ногтей.
после той долгой разлуки,
когда он сидел в тюрьме.
его побои считала за благо.
ты что ,такая любовь!
у них было четверо детей.
хвасталась перед подругами гематомами,
будто так сильно целует.
и частенько с фонарём под глазом,
ловко любимым подвешенным не выходила из дому.
эти красивые руки таскали за волосы больно.
наверное просто от скуки,
она не могла уйти к другому
или изменить.не дай Бог.
она была его инструментом.
не первым,не слишком новым.
и он репетировал смело,усердно.
а в гневе мог и по клавишам ногами пробежать.
талантов их сложно понять.
но она понимала его гений.
какие волшебные звуки он извлекал.
его верное пианино умоляло прекратить,
плакало,смеялось в истерике,улыбалось
аплодисментам щёк..
но он неугомоним,в этом неистовстве новых пьес.
как мальчик-бомж наесться досыта не может,
попав в приют из выгнивших трущоб.
эти руки ей часто снились,
её музыканта давно и след простыл.
пропив пару стареньких кресел и мамин сервиз,
что на свадьбу дарили,сбежал
на запасные ряды невостребованных лауреатов.
она любила его руки чистой любовью искренне.
он любил её звуки хриплые иль слезистые.
эта любовь к музыке до добра не доводит,
знаете ли.
и однажды разыгравшись он убил её.
на кладбище звучала любимая песня
про пианиста.
нотки не оставили и после гибели
милую ценительницу классического искусства.