в стихи уже не складываются мысли

мне так хочется написать ради тебя что-то стоющее, с идеальным размером и рифмой. чтобы мне дали нобелевскую, называли богиней стиха и кричали, что я будующее. я бы скромно благодорила всех и просила, не льстить мне ведь я просто писала о том, что я так наболело. я просто взяла однажды и выплеснула на бумагу всё, что меня изрыло изнутри. точно уронила чернильницу, пролила свои мысли бездельницы, а они сами легли в ровные столбцы и появилось то, что стали брать за образцы. и даже самые пустоголовые красавицы уловили бы смысл последствий моей бессоницы и восхищались бы еще долго, делая из моей историй околесицы, какие бы мне самой не пришла в голову. ты знаешь, я так берегу в памяти звуки, которые напоминают о том, как мягки твои шаги и как бережны руки, что порой я похожа на параноика; у меня чуть ли не через ночь истерика от страха забыть что нибудь о тебе. в кое то веке я стала такой любящей, что теперь меня трудно назвать безнравсвенной, что уже приятно. ты моё море. ты так необъятно, так солёно и так приятно, что мне непонятно, как теперь выбираться из этой зависимости. спасай меня, ну пожалуйста. что тебе стоит?