Повесть о взбесившемся поэте

Нет повести печальнее на свете,
Чем повесть о взбесившемся поэте.
********************************

Писал стихи, не то чтоб Пушкин,
Ну так, нормальные стихи,
Судьба сыграла, как с игрушкой,
Теперь дела его плохи.

Беда пришла совсем нежданно,
Тщеславьем Костя заболел,
И стал вести себя он странно,
Ругался матом и зверел.

Когда с ним кто-то не согласен,
Он применить грозился секс,
Рояль сломал в безумной страсти,
Не мог сдержать он свой рефлекс.

Характер стал дурной и вздорный,
Рояльной ножкой всем грозил
И всюду тряс своей "валторной"
И скудоумно материл.

Разнообразным графоманам,
Кричал он, что- не место здесь,
Он сам тут будет капитаном,
Под корень надо всех известь.

-Я укажу вам всем дорогу,
Кричал:- Один я знаю курс,
Я всех судить вас буду строго!
Я и Админа не боюсь.

Орал, ну прямо, как взбесился:
-В стихах "Ушельцу" равных нет!,
И кое-кто с ним согласился,
Хоть знали все, что это бред.

Теперь, кляня судьбину злую,
Он беззащитных бьёт людей,
Во все места себя целует,
И жрёт живьём лесных зверей.

Но если толком разобраться,
Не так уж Костя виноват,
Ведь каждый может обоср***ся,
Когда с утра уже поддат.

И коль все уши прожужжали,
Ты гений, гений,  Пушкин наш,
Ушелец, он- урод моральный,
К тому же конченый алкаш.