Кутерьма
Не будут долговечны державы,
Где перемен сплошная кутерьма.
Никколо Макиавелли.
Мы еще сладко вспоминаем об осени, кутаемся в шарфы и прячем нос за высоким воротником. Совсем недавно мы заходили в помещение и говорили, что пахнет зимой. И начинает казаться, что вот месяц, полтора назад все было как-то иначе, как-то проще что ли…И уютней было везде, и мысли в голове стройнее укладывались, и спалось крепче. Энергия жизни бурлила, била фонтаном, хотелось бежать за счастьем, ловить его, искать. А теперь анабиоз. Всё. Спячка. Шарканье по слякоти с мыслью о белом напоминании реагента на коже ботинок, о замызганном заднике, поездки в метро, которое с приходом зимы стало консервной банкой для сонных и грубых, для тех, кто не хочет залезать в свой автомобиль и для тех, у кого его еще нет и, может, не будет, для нищих, которые стремятся к теплу, для нас, которых увлекла эта вечная погоня за счастьем…за кутерьмой. Мы бледнеем, горбимся, и нас уже почти не видно в этой массе, в этом торопящемся людском потоке. Только иногда поймаешь чей-то взгляд, на лету заглянешь в пустые стеклянные глаза, не выражающие ничего: ни чувств, ни человечности, - и, лишь прибавив шагу, устремишься к конечной цели. Вот она жизнь, кутерьма, это когда ты совсем один и неоткуда ждать помощи, это как в словах, которые так часто произносят старики, мол, умирать буду, стакан воды некому будет подать, есть частица боли и страха, доля безнадежности, такой, исконно русской, закаленной годами войн и веками суровой нищеты, привитой, как мечты о хорошей жизни... Когда твое имущество помещается в дорожную сумку, а еда готовится между делом, второпях, и ты начинаешь удивляться, что макароны варятся за минуту, а чтобы что-то пожарить не нужно стоять у плиты, как в кулинарной программе. Вечером ты падаешь на мятую кровать, с усилием пытаешься уснуть, а они не дают, они лезут и роятся как мухи, мысли-иголочки, буравящие уставший мозг. Перекладываешь голову, злишься, что подушка твердая, воздух старый, именно старый, с запахом чьих то мыслей, слез и рыданий… Ты вскипаешь оттого, что твои окна выходят на шоссе и при таком градусе за окном вряд ли оставишь их открытыми на ночь, оттого, что эти водители носятся всю ночь, как роботы, не спят, не принимают пищу, пялясь в светофор, вдыхают выхлопные газы и корчатся от пробок и мыслей, что все вокруг мешают проехать и почему эти все тоже выбрали этот путь. Кутерьма, зима теплая, а снег не приносит радость. Жаль, что уже не хочется прыгнуть на картонку и сигануть с горы вслед за всеми, да и где тут сигать то? Нет уже доброты, которая, бывало, лучилась от людей, от теток, от стариков, от мужиков деревенских, только оскал и запах спиртного, только ложная улыбка и безразличие. Никто уже не задумывается, а кто задумывается - не думает, как будто упростилась жизнь, как процедура прохождения чего-то, комиссии, например, в военкомате. Бывает, заглянешь в зеркало души, а там страх, желание потеряться и жить по принципу моя хата с краю, ничего не знаю. Желание быть независимым и ничего для этого не делать, бесконтрольное такое желание. Кто бы образумил, да и как это сделать-то?
Свидетельство о публикации №110121609109