Да не о чем, реально не о чем
Скрипеть стилом, чтоб нервы верещали
На тесной кухне, за расшатанным столом
Черпать надежду в фиолетовой печали
И зацепившись взглядом за кресты
Летящие за уходящим солнцем
Вдруг осознать как истины просты
И как душа не далека до донца.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.