Ласточки с вариациями
Небо, жадно глотнувшее зелени
Приподнимется птичьим крылом.
Мать-и-мачехи блещут мамзелями,
Асфоделями станут потом.
Чем не праздник изнывшего сущего,
Всюду форму меняющий цвет.
Соловьев расплодилась тьма-тьмущая,
И рулады верней эполет.
И как вешние звоны и запахи
Разлепляют пространству края,
Бдит Луна с неуместностью запонки,
И валькирии в цвет комарья.
Скачет сердце наперсточным шариком,
одурев от широт и щедрот,
раскусив под расплаканны маревом
бывший снег, бывший холод и лед.
Чье там счастье расплещется первое,
Чья там туча всех ниже стоит?
Процвети мне пасхальною вербою
Всепрощенье былых аонид!
Opus 2
Моцарт писал свои письма, срываясь на ноты.
Разноязыких пассажей хлебнув перекличку,
Стайкой взъерошенных птиц рассыпал по линейкам
Чувства глоток. И почтовые ласточки мчались.
Серп, лунный серп занесен над блаженством и болью,
Только свободы и есть, сколько пение длится.
Строги гармонии, и не прощают соблазна
Ноту Констанции глаз повторять бесконечно.
Звонких ночей птицелов, кто поймает вас после,
Песню подхватит на самом пределе молчанья
В синем каскаде небес над озоновой пеной
Все, что в словах не сказать, утаившая нота.
Opus 3.
Дюймовочка, а родина всех в мире веснушек.
Куда же ты, Снегурочка ты наша? Сосульки
По всем карнизам лепит не твоя ли возница,
Чтоб место для гнезда не захватили чужие?
Должно быть там заманчиво у эльфов быть феей
Раздаривать сердечко золотое, чем слякоть.
И не в чем упрекнуть тебя, и грустно, что сами
Не стоим мы каких-нибудь там эльфов за морем.
Ах, Золушка. Каких внезапных туфель ты жертва?
А если ты вообще на самолет опоздала?
Утыканные ветками сугробы. Под ними
Должно быть, Динозавры. Разморозить. Взлетят ли?
Opus 1
Турбулентная ласточка, в теплом краю твоих гнезд,
Распускаются шлейфы изодранных клочьями аур,
В этом ворохе шляпно-муаровом розовый траур
И Хочу! одномерные лепятся звездам на хвост.
Элегичные линии ножниц, скользящих чрез край
Равномерно прилипчивых выдохов – гладь безразличья.
Это стрижка иль вышивка - модная скоропись птичья -
Чуть щекочет границу меж раем и тем, что раздрай.
Эта точка сверх света, где ножниц сближается шаг...
Обнаженнее танца с прозрачным седьмым покрывалом
Ты стрижешь фиолет, моя ласточка, в небе линялом,
Удержав эту тяжесть, мой взгляд, на покатых плечах.
Души райские ждут, ибо в гуще прогретых завес,
Одиночеств Зевесовых, зыбких колючих соцветий
Всей-то жизни - твой клювик-ковчежец сырых междометий.
Ты летишь. Haute couture - в вечереющем небе разрез.
Свидетельство о публикации №110121504106
Качалов Игорь 04.01.2014 12:25 Заявить о нарушении