Она считала его поэтом
И почитала, как полубога,
А он был богом и вот поэтому,
Не ведал, мало то или много ?
Он правил миром,
Творил и грезил.
Она же мыла
Полы в подъезде.
В его стишочках, слегка пастозных,
Все было в точку и очень мудро.
Он рвал и клеил вселенский образ
От Эпсилона до Брахмапутры.
Не уставала
В восторгах скрипка.
Людей считал он
Своей ошибкой.
Его ж ошибка – совсем девчонка
На кухне хлипкой варила ужин
Она от бога ждала ребенка
Не зная, правда, кому он нужен.
Вершитель строгий
Забыл, а странно,
Что даже боги
Имеют маму.
Что только это источник веры
Как лучик света, прозрачный, чистый
Все остальное - мираж, химеры
А Вы не боги, а трубочисты
В словесной саже,
На толстом пузе
В пыли бумажной
С гулящей музой.
Поэтому
© Copyright: Авторская Песня Александр Ткачук, 2010
Свидетельство о публикации №110121503574
Свидетельство о публикации №110121503574
Рецензии