Чужой...

Скучаю я сегодня вновь по дому!
С чего бы вспомнил сердцем этот край?
Ведь только там душа была свободной,
Считая двор потрепанный за рай!

Прости меня, земля, где я родился!
Прости меня, береза, под окном.
Сегодня я, как видно, отшутился,
Решив писать стихи про милый дом.

Как памятно былое разгильдяйство:
Вот улица, наш дождь и пацаны...
Как тянется душевно поругаться,
Не зная в этом горя и вины.

А ветра шум напомнил поле с рожью!
В чужих краях мне скучно без него.
И там бороться с совестью и ложью,
Как червь с лопатой чьей-то - тяжело.

Хочу заплакать – скука одолела!
Глаза закрыв, я вижу отчий дом - 
На пруд родной вновь чайка прилетела,
Махнув привычно в заводи крылом.

Я сел на плот, поехал в пруд заросший,
Кидал той птице свежий серый хлеб.
Надеясь видеть осенью край солнца,
Пытался в небо старое глядеть.

А там одно – лишь капли по лицу!
И сердца трепет рвется в высь чужую.
Строкой корявой в искреннем бреду
Я ставлю в стих тире и запятую.

“Привет, земля!” - пишу я на бумаге,
Как скука одолела по тебе!
Меня однажды местным не признали,
Прогнав с качель, стоявших во дворе.