Тебе
Я так на эпитеты скуп! —
Не белой же кромкой акрила
меж алых пылающих губ,
Не цветом же зелено-карим
бездонных, единственных глаз...
Как жаль, что я не хроникален.
Как жаль, что волна улеглась.
Но, видимо, что-то осталось —
какая-то нежная муть,
Которая не пролисталась —
а может, жалел пролистнуть?
...Мы встретились в той же кафешке
почти что на стыке веков.
Две чашки и те же орешки.
Экспромтом. Без черновиков.
И роза в бокале. И проза —
что замужем в тысячный раз,
Что лучше — давай без Вопроса,
что время — всегда против нас.
Я вспомнил твои увлеченья
(Цветаева и Мандельштам),
Как ты постигала ученья
каких-то пророков и лам,
Ещё — тяготела к Астарте,
к мистическим культам Земли...
Ты вдруг засмеялась: " А кстати,
нас предки тогда — замели!"
Потом спохватилась: "Пора мне!"
И чмокнула в щёку: "Пока."
Как будто — шипами по ране.
...И хлынула тьма с потолка.
Свидетельство о публикации №110121406224