День выцветал до белизны...

День выцветал до белизны.
К восходу солнце торопилось.
А я опять себя казнил
за то, что впал в твою немилость.

Опала – наказанье сном,
неуловимым в душной спальне;
не приходящим и потом,
когда стихает наковальня
и молоток в висках не бьёт,
затягивая обруч мыслей…
где  память  жадно звёзды  пьёт…
и Млечный путь как коромысло.

Я звезды зачерпну ведром
в провале  черного колодца.
Ночь делится со мной добром,
со всеми,
даже с кем придётся.

Таблетку сонную глотну:
она без запаха и вкуса.
Но тут же взвою на луну,
отпраздную с собою труса,
смету к чертям всё со стола.

На поле битвы – вечно пленный…

Моя Вселенная мала.
И тянется к твоей Вселенной!

Отступит ночь, разбудит день
огнями тусклого рассвета.
Мне потянуться будет лень -
готов вот так проспать всё лето.
А под окном рассыплет дождь
по лужам мелкие бутоны.
Воды волнительная дрожь
перетечет, прорвет затоны,
затопит поры на полях,
окатит волнами полёвок.
И чёрно-влажная земля
вздохнёт  довольно:
классно! клёво!

Дни, то играя в чехарду,
или плетясь цивильно цугом,
на радость или на беду
сомкнутся цепью или кругом.

Затянет тяжестью вериг
меня опять в бездонность ночи.
Так ничего и не достиг -
по-прежнему в кругу порочном.

Перетекает  лето в Спас,
и далее, надсадно, в осень…

Свою Вселенную не спас.
Но круг спасительный забросил…