Зима, сугробы и прочая мутота...

"Ну что бы мне такое написать?" -
Сказал пиит, потом вздохнул протяжно.
Бродил по комнатам, ища свою тетрадь,
затем уселся на диван вальяжно
и наконец-то выдал первую строку:
"Зима, однако! За окном сугробы..."
Потом поковырял пером в носу,
но вспомнил маму и жару в Найроби.
Тут родилась еще одна строка:
"у дворника, видать, была зарплата..."
затем подумал он о сквозняках,
мурча мотив "На улице Марата",
уставился в окно и проскрипел:
"Стихи писать, нужна ума палата,
а тут какой-то снежный беспредел,
спустило колесо и нет домкрата,
весь день придется дома провести,
смотря на ненавистные сугробы,
еще двенадцать только, без пяти,
к сугробам рифмой лезет "долбалобы",
скрипит от сквозняка входная дверь,
и чай давно остыл в зеленой кружке,
Зима, сугробы,  - не стихи, а херь...
нужны такие строки лишь кукушкам."
Перечеркнул все, и, закрыв тетрадь,
решил стехофф сегодня не писать...

© Абсурдный Дракон