Высшее

Этому не научиться по словарям и книжкам,
Этого не понять ни маленьким, ни взрослым мальчишкам.
Это что-то возвышенное, внешнее,
Маяковский стоит за спиной и ржет, как бешеный.

Постоял, затем помолчал и ножичком под ребро,
До самого сердца, чтобы взвыло и загудело оно.
И остановилось. А потом заново родилось.
Ты милость, ты светлый образ и прекрасная злость.

Перекроить шею, душу, мысли, чтобы научиться жить.
Поменьше плакаться, гулять, искать себя и пить.
А иначе протухшая душонка разомлеет и полетит,
Отравлять высший мир, как будто он еще не забыт.

И что твоя эпопея в глаза даже низшего из святых,
Всего лишь жалкий окрик, нелепый,  режущий тишину чих.
Ты мелкий пакостник, а не большой хулиган.
И не надо слов. Какая им цена, твоим словам?

Почешешься, поплачешь, да и забудешься во сне,
Реагируя только на резкие раздражители извне.
Покидаешься бранными словами почем зря,
А что потом? А потом уже заря.

А на заре, как известно, лень что-либо менять.
Под окнами сырость, грязь, хочется повернуть время вспять
На пару лет, был бы сейчас другой, так могло статься.
А может вообще на жизнь, чтобы и вовсе ни разу не рождаться.