Пусти стихира за него слезу

  Эпилог
 
   В заплёванной, крохотной комнатке
   Жил маленький, скромненький дяденька.
   И пыль, вытирая усердно по вторникам,
   Раскладывал тщательно зубы по полочкам.
   
   ***************************************

   Повесив на себя ярлык, его несёт почти, как знамя.
   От гордых возгласов мужик - что сам себе - реально тает.

   И знает каждый - все в округе - он хам почти, но не повеса.
   Он с понедельника летает, а к воскресенью тонну весит.

   Он добывает суть в замесе. Ещё из булки ковыряет
   Изюм, который пересилит  амбиции, когда слагает.

   И набирая звёздной пыли, звездить пытается приматом.
   До полунОчи на стихире  читает тех, кто пишет матом.

   А поднабравшись самолюбья он добивает самоцели.
   И с твердолобъем восхваляет он словоблуда самомненьем.

   То там, то сям бесценный груз схламляя,
   Трамбует в голову заезженные фразы.
   И пузырится киселём до боли гордый,
   Что у других теперь не фейс - а тоже морды.

   Потом иллюзию ведёт в реальный мир,
   Поправ закон Российской сути.
   Там получает звонкий пин.
   Трещит по швам и к понедельнику летучий.