La Mort
Не свежесть льда, не аромат вербены,
В них трав аптечных сладковатый привкус,
С хмельной горчинкой, легкой ноткой тлена.
Она гостит у праведных ночами.
Их сны хранит. Их кофе пьет. Колдует.
Она придет – не пожимай плечами –
Твою печаль утешить поцелуем.
И ткань судьбы латает кропотливо,
Укрывшись шалью цвета антрацита.
Ей важно знать – ты доживешь счастливым
До дня ее последнего визита.
Свидетельство о публикации №110121208010