Консервная банка

 Не пишется: не хочется… не верится…
 Не думается. В рамках суеты
 всё обращаю в сущую безделицу —
 обязанности (в будни) и мечты…
 
 Не тянет к горизонтам и Познанию,
 и сам — как будто плесенью покрыт…
 Халат из лени чуть прикрыл апатию.
 Салат из мыслей. Чепуха на вид.
 
 Омлет из чувств. Один кусок,— горелый,—
 кладётся на тарелку, не в ведро.
 Другие сыроваты и «не греют».
 Включу. Дожарю.
«На потом» — не «впрок».

 Всё — «завтра», «в выходные», «через месяц».
 Всё — не сейчас. Я сам — как скучный сон.
 Как будто не взволнует и не взбесит
 ничто. Летит цунами? Нет, муссон.
 
 А жизнь была вчера, возможна завтра,
 но не сегодня. Мухой в янтаре
 качаюсь я — тот недовольный автор,
 которому всё некого пригреть.
 
 
 Не пишется? — Старо противоречие.
 Не хочется? — Не верю сам себе.
 Не всё за нас на нашу жизнь размечено.
«За неудачей следует успех».
 
 
 Бычком в томате плотно упакован
 и в «мрак», и в «жесть» — и вовсе не пловец.
 Но не открыт, а значит, не прожёван.
 Я распакуюсь.
 Буду жить.
 
 Конец. :)
  5 декабря 2010 г., г. Боярка