Дымится плаха, я взошёл на эшафот.
Морозный воздух, снег празднично летит.
В течение восьми недель разгромлен форт...
Но кто же Генерала победит?!.
В цепях, со взглядом умирающего волка,
Гляжу на головы мох друзей..
Топор, толпа, в кудрях красавицы - заколка,
И - хрюканье сто тысячи свиней.
Мятежник
© Copyright: Александр Мерцающий, 2010
Свидетельство о публикации №110121100939
Свидетельство о публикации №110121100939
Рецензии