Где мы рожденья ждём -в цветах золотых кущ,
Или в грязи и тьме, под всполохи и гром?
Там, где порвёшь других и выхватишь свой куш,
Или родишься зря, нищим и дураком.
Жил-был поэт, и, втайне вздыхая, мечтал -
Мир повернётся и вспыхнет его звезда.
Тяжкие глыбы-слова как Сизиф катал -
Будут стихи, прекрасные, как никогда.
Вроде страдал, любил, не жил как тупой башмак,
Шёл, спотыкался, бледнея платил по счёту...
Глянул в инет, а там один из катал - писак
Взял и шутя исполнил его работу.
Так и не смог он прыгнуть выше своих ушей.
Салют, восторг, но скреблась на задворках кошка:
Будто кто-то с ногами плавал в его душе,
Будто, таясь, как зверь, жадно глядел в окошко.
Как мы случайны, и даже успех невесом:
Кому-то - больше таланта, кому - грехов.
Подцепишь где-то не тот набор хромосом,
И будет, дружище, уж вовсе не до стихов.
О поэтах
© Copyright: Инесса Биккулова, 2010
Свидетельство о публикации №110121107962
Свидетельство о публикации №110121107962
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.