Снег, протертым до дыр покрывалом,
На холодных, уставших проулках,
Каблуков равнодушных удары
Он сносил без единого звука...
Перед взглядом чернеющей вечности,
Собирая в струну свою память,
С тихой грустью прощал он беспечность,
Тем, кто втаптывать в грязь его станет.
Иглой внутривенно шипы от колес,
С шипением белое тело вскрывают,
Реальная жизнь - это где-то не здесь...
Лишь призрак растаявший ложного рая...
А жизнь только там, за чертой горизонта,
На ленте схождений времен и событий...
И в вечности нет никакого резона,
Для тех, чья душа не годна для открытий
Снег...
© Copyright: Волк Тимыч, 2010
Свидетельство о публикации №110121104450
Свидетельство о публикации №110121104450
Рецензии
