Этот ветер не острит и не свежит головы...

***

                Памяти С.Ч.

Этот ветер не острит и не свежит головы,
Хоть и мчится он насквозь, словно вовсе нас нет.
По спине сбегают быстро мурашки песка.
Лунный всадник пролетает чрез тени ресниц,
Держит путь туда, где светел в черепах частокол.

Ты скажи мне, моя куколка, что делать, коль
Ночь длиннее, чем мгновенье наслажденья, и вот
Из билибинской из сказки выплывает Яга:
Пустота, косматый холод, но и от неё
Не яснеет, не свежеет в моей голове.

Что бывает с теми, кто остается в ночи,
Кто не верит, что страданьям счастливый конец?
Это хуже или лучше, чем упасть на песок,
Очарованною дамой оплаканным быть
И потом уехать в латах из цинка домой?

Этот ветер не острит и не свежит головы,
Хоть и мчится он насквозь, словно вовсе нас нет.
По спине сбегают быстро мурашки песка.
Лунный всадник пролетает чрез тени ресниц,
Держит путь туда, где светел в черепах частокол...