Российскому геройству нет забвенья

Я  чту  Героев,  дней  войны  прошедшей.
Из  уст  в  уста,  мы  что то -   узнаём,
От  очевидцев,  в  пекле  поседевших,
Забвению  с  годами  не  даём.

И  не  легенда,  ставшая  легендой,
А  он  живой,  о  ком  пишу  я  стих.
Рождённый  дважды, жил  до  дней  Победы,
Не  только  жил, он  бил  врагов  своих.

Деревня,  детство, как  у  всех бывала
Мальчишеская  первая  любовь.
Как  первый  раз, её  рука  дрожала,
Подкрашивая  угольями  бровь.

Но  был  разбужен  спящий  мир – войною,
Прощанье, слёзы, надолго ль? Совсем?
И  уходили  вечером,  зарёю,
Отцы  на  фронт,  обжиться  не  успев.

А  за  отцами,  шли  потом  мальчишки,
Чтобы  пополнить  строй  отцов, в  бою.
Оставив  дома – мать, сестёр, братишку
В  слезах,  как  мать,  любимую  свою.

А  на  войне – там  всякое  бывало-
Победа,  смерть  друзей, отцов, сынов.
Их  всех,  земля  со  стоном  принимала
После  скупых, но  трогательных  слов.

Но  вот  однажды,  бой  был  рукопашный,
Где  ярость  с  силой  билась  на размен.
Контужен, ранен,  и  подумать  страшно,
Но  видел  Бог,  сдавался  ли  он  в  плен.

В  большом  сарае,  кто  не  продавался,
Не  предпочёл, тех  тридцати  монет.
И  в  нём  мальчишка, тот,  что  не  сдавался,
Ночь  впереди,  последним  был  рассвет.

А  на  рассвете – криком  и  прикладом,
Их  поднимал  презрительно  конвой.
И  в  строй. Вперёд. Под  эхо  канонады
Всех  повели,  как  живность  на  убой.

Рассвет  и  миг,  тот  не  далёк  уже,
Когда  в  упор, подростков  и  мужёй,
Не  целясь  как  на  стрельбах, а с колена.
Лишат  все  сразу – жизни,  да  и  плена.

И  упадут  с  кусочками  свинца,
Кому  один, кому  по  два  досталось.
И  не  дождутся – дети, мать  отца,
И  девушкам,  солдатками  пристало.

И  в этот  раз,  стреляли    беспощадно,
Все  падали  с  гвоздикой  на  груди
На  дно  глубокой  ямы, безвозвратно.
Их  тысячи,  подобных  ей,  могил.

Присыпали  землёй  и  по  машинам,
Вершить  разбой,  как  волки  рысью, вскачь.
Тела  живых, теперь  убитых  стынут,
И  тишина,  а  были  стон  и  плачь.

А  на  исходе  дня,  когда  садилось,
Измученное  солнце  от  смертей.
Очнулся  он, в нём  сердце  едва  билось,
В  одном  из  всех,  расстрелянных  людей.

Сынок, сынок!  – зашлась  слезами  мать,
Когда  он  после  рассказал  об  этом,
В  тревоге  рвалось  сердце  в  этот  час,
Куда  идти? Лишь  только  на  край  света.

Как  шёл,  как  полз,  в  бреду  не  помнит  он.
Но  был  он  Русской  Женщиной,  спасён.
И  Мать  его. Вторая  провожала,
На  тот  же  фронт,  слезой  благословляла.

Рождённый  дважды!  Вправе  умереть?
Он,  добивал врага  в  своей  берлоге.
А  в  это  время  матери  седеть,
Уже  начали – в  их  сердцах  тревога.

Он  не  забыл, и  помнит  свою  мать,
Которая  вселила  жизнь  в  солдата.
И  как  ещё, желаннее назвать.
Чувств  материнских,  выполнившей, Свято.
Да  будет Имя.  Свято Твое -Солдата и матерям....

      1987г.