Российская проза

У нас в России правды нет!
Подмечено давно,
Что, даже если ты поэт,
То всё равно - г...!

А с нежной фразой "твою мать",
Расправив стать свою,
Порой нам легче умирать,
Чем жить в родном "раю"!

Живём, как дышим - по чуть-чуть,
Глядим во весь размах
На губернаторскую грудь
В сановных орденах.

И снова слышен кухонь звон
И шёпот липких фраз:
"Вот тот был раньше осуждён,
А этот - "педобраз"!

Не жди заслуг за рабский труд,
Не верь, не прекословь!
А то и вовсе отберут
И волю, и любовь..."

Вот, почему плодить рабов
Нас заставляет власть:
Любой из них всегда готов
Напиться, да, украсть...

Блуждавший в "измах" двадцать лет
Обманутый народ
Безропотно "съедает" бред
Того, кто ловко врёт,

Подкрасив уши в "триколор",
С улыбкой хомяка,
А рядом с ним - партийный хор,
Подкрашенный слегка.

Я помню этих "певунов"
Со знаменем и без:
"Россия - родина слонов,
Раздутых до небес!"

Рябит в глазах от нищеты,
Кто лишний, тот умрёт:
Сегодня я, а завтра ты,
А вскоре - весь народ.

Обида в лицах и словах,
Тоска, куда ни глянь,
Всё те же "бесы" в головах,
В умах всё та же дрянь.

Пугаем мир большой бедой
И роскошью своей,
Блистает идол молодой
И "порт семи морей"!
              07-09.12.2010