"Дрожит в руке листок бумаги,
Что в нем таится - невдомек,
Признания таинственный намек,
Или начало бурной саги."
Ронял июньский тополь пух,
И белоснежною метелью
Он, укрывая ветви елей,
Ковром стелился чист и сух.
И щеки розою цвели,
Внезапно краской заливаясь,
И ты сидела , улыбаясь,
Те дни в столетия ушли.
Петрарка музой окрылен,
Лауре отворяя вечность,
И проявляя тем беспечность,
Потомкам был бы удивлен.
Дрожит в руке...
© Copyright: Леонид Яровой, 2010
Свидетельство о публикации №110120803967
Свидетельство о публикации №110120803967
Рецензии
