"Рожденный ползать - летать не может!",-
Сказал со вздохом угрюмый дворник
Счищая ловко кусочки кожи
И кроя матом любимый дворик.
"Ишь ты, родимый, чавой-т надумал:
С балкона прыгнул и сгинул даром,
Летучим змеем себя почуял
Али, быть может, самим Икаром?!
А мог, ведь, прыгнуть и с парашютом,
Да, черт возьми, с зонтом хотя бы,
Вот не стоял, не мерз бы тута
И снег кровавый совком не шкрябал.
Эх, развелось же вас тут, ребята,
Как каждый третий так суицидный,
Стой на морозе, маши лопатой...
Другие дрыхнут, а мне обидно!
Я понимаю, красива очень
И бес в ребро залез проклятый,
Но муж боксер вернулся ночью,
А за окном этаж десятый.
Конечно, шансов в живых остаться
С балкона прыгнув побольше, верно...
На раз в полгода - согласен, братцы,
А, если чаще... Уйду, наверно.
Дворник
© Copyright: Роман Фокин, 2010
Свидетельство о публикации №110120709488
Свидетельство о публикации №110120709488
Рецензии