Сжигаемый рай...

Не исчадие, не ведьма, не вестница тьмы,
Ты не понял, монах, что любовь - это чувство.
Слишком многое в мире берётся в займы,
Забывая что жизнь - не юдоль, а искусство.

Вырисованных много картинок - лубки,
Все написаны чётко, по вашим канонам,
Почему же не любят в тюрьме голубкИ
И гордится мальчишкою Данте Верона?

Я не знаю, прости, но не знаешь и ты,
Что Господь завещал тем, кто скромен и беден,
Проводили меня вы сквозь тёрна кусты,
Отслужившие в жизни немало обеден.

Говорят, что грехи отпускают не тем,
Не за то и не волей распятого боле,
Слишком много придумали разных систем,
Забывая о женской и девичьей доле.

Нагадала цыганка мне шорох каймы,
Я пошла за тобою, горя и желая,
И наткнулась на страх и призренье зимы,
Не хули этот крест - я на нём умираю.

А теперь дочитай, то что очень хотел
И протри мои губы, хоть мысленно влагой,
Вспоминая, как вместе нам колокол пел,
Пока ты не прельстился доносной бумагой...



По мотивам `Мой рай` Марии Мироновой 2
http://www.stihi.ru/2010/09/03/331