Сын добровольцем на фронт уходил,
Мама в дорогу его собирала,
Медный свой крестик ему надевая,
Тихо платочком слезу утирала.
Всё в вещмешок аккуратно сложила:
Хлеба краюшку, в мундире картошку,
Во фляжке воды из колодца родного,
Дедов кисет и махорки немножко.
Скрипнула тихо калитка, прощаясь,
Чёрным крылом дом накрыла беда…
Сын уходил от родного порога,
Чтоб не вернуться уже никогда.
Доброволец
© Copyright: Максим Костиков, 2010
Свидетельство о публикации №110120710188
Свидетельство о публикации №110120710188
Рецензии
