Тупая боль сверлит висок
И молотом колотит в темя.
Шумит в ушах, в глазах песок...
Но от чего болят колени?
Изящный аромат духов,
Мешаясь с вонью перегара,
Полнит разгромленный альков...
Что я творил в хмельном угаре?
Со стоном голову подняв,
И созерцая чье то тело.
Пытаюсь вспомнить: приобняв
Его ль я соблазнял умело?
Ему ли я сонеты пел,
Числом Шекспира унижая?
Назойлив и бесстыдно смел,
Его ли пожирал глазами?
О боже! Кто бы подсказал...
Расплывчаты воспоминанья...
Скрипач, вино, каминный зал...
И помутнение сознанья.
Перебираю имена...
Нет. Все бессмыссленно. Не вспомню.
Ну что ж... Останься для меня
Мадмуазелью А.Н. Оним.
Как скверно... Лучше бы не знать
Расплаты вечной за веселье
С пузатым богом. Не вставать
В плену у жуткого похмелья...
Утро после вечеринки
© Copyright: Виталий Смирнов 3, 2010
Свидетельство о публикации №110120605717
Свидетельство о публикации №110120605717
Рецензии