Эта боль, заблудших наших душ,
Отразилась в тысячах катренов.
Предсказание творит не гений,
Он только перья опускает в тушь,
Рукой его владеет провидение.
Всему бывает и начало, и конец,
И тот смешон, кто думает иначе.
Во тьме души блуждая, как слепец,
Идя в глухой ночи, дорогой через лес,
Он только лишь преследует удачу.
Но, всё предрешено и быстротечен миг,
Что жизнью зовём, он дан нам наудачу.
Пусть скоротечен мир, в кружении своём.
Но, это вовсе ничего не значит.
Ведь над утраченной планетой и звездой,
Огромная вселенная не плачет.
Эта боль, заблудших наших душ...
© Copyright: Александр Продэ, 2010
Свидетельство о публикации №110120604364
Свидетельство о публикации №110120604364
Рецензии
