Мой милый друг, поэт мой славный,
Ты под могилой спишь прохладной,
Молчанье бережно храня,
И ты не знаешь про меня.
Коли могла бы, я б вскипела,
И не себя – тебя жалела,
Но успокоен ты на век
И мертвецом стал человек.
Ах, если б мог бы ты – как смело –
Рукой упрямой и умелой
На зависть бренной чехарды
Возобновить свои труды…
Всё б изменилось в одночасье,
Прими б и ты, и я участье.
Мы сочиняли бы вдвоём,
Но, видишь, каждому – своё:
Тебе – лежать в могиле хладной
В одежде трагико-парадной.
А мне – писать стихи – не боле
По чьей-то злой и доброй воле.
05 декабря 2010 г.
Инга Давыдова
Погибшему поэту
© Copyright: Инга Давыдова, 2010
Свидетельство о публикации №110120500381
Свидетельство о публикации №110120500381
Рецензии
Поэты не умирают,
А живут векАми
На строчках своих.
За живое цепляют
Песен строкАми
Мы помним о Них.
Провакатор 15.06.2011 23:35 • Заявить о нарушении
А живут векАми
На строчках своих.
За живое цепляют
Песен строкАми
Мы помним о Них.
Провакатор 15.06.2011 23:35 • Заявить о нарушении