Немного о любви

                Беловой А.Г.

*
Он говорил, поглядывая в окна:
«Когда-то там, в заснеженной пурге,
Волк разодрал рубаху на волокна,
И шрам оставил на моей руке…»
Рассказывал про сплав по Енисею,
Где дном гремела  лодка на волнах,
И всё же выплывали, как умели,
С любимых именами на устах…
Я не могу его представить юным
С бокалом розоватого вина,
Или парнишкой, распустившим слюни.
 Ум светел и  рука его сильна…

…Пришла болезнь, в  зрачки бедою  глядя.
Он только чётче выводил слова
На клетках синих в тоненькой  тетради:
«Мне жаль, но ты тогда была права,
Мне жаль, что я уехал на полвека,
И не вернулся вовремя,  прости,
И время –несомненно - верный лекарь,
Но поздно! И признанья не в чести.
Работая на стройках коммунизма,
Я думал свет зажечь во всех домах,
Стремился, как учили, к новой жизни…
А мимо пролетала жизнь сама.
Прости, что не ласкал тебя, не гладил
И не дарил по праздникам цветов,
Лишь изредка я появлялся на день,
С бригадой соработников- дружков.
На сердце оттого такая наледь,
Что каюсь пред тобой, себя кляня:
Оставил по себе тебе на память,
Я только ожидание меня»

…Он был седым, он умирал, не мучась.
Заснул к утру и больше не вставал…
О, Господи! За что же эта участь?
Я знаю, что он долго жить желал…
Так что осталось? Старые тетради,
Два фото, книги, несколько рубах…
Подходит старость, на часы не глядя.
Смотрю в оконце: к раме жмётся птах…
Крыло у птицы рваное немного,
Мне показалось, что в седой пурге,
Его душа нашла ко мне дорогу,
Со шрамом  на  изветренной  руке.