Я буду лгать Тебе… про белых аистов и облака
Каждой минутой – верить в Тебе, что наступит Апрель
Горько-миндальное… возле волос замирает рука
В чашку разбитую льется с ладони моя акварель
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.