Год

Январь... новорождённость года...
ещё он свеж, как снег, что только выпал,
и делает несмелые шаги, держась за погремушки льда,
с сосульками играя.
Зима - младенчество у года
(не зря ей столько игр носить в карманах снежных).

К весне окрепнет наш малыш и вырастет настолько,
что крики мартовских котов поймёт всем юным пылом:)
И зашумит поток ручьёв, как кровь по венам…

К июню повзрослел наш год, пора и к делу:
румянить землянику, в малину хмель залить,
колосья золотить – пора трудов,
и «пот лица» здесь к месту, как жара.

А после – зрелость, осени плоды,
считать цыплят и ласточек, что улетать собрались...
И сумрак вечеров уж не кружит голов –
для размышлений время,
каминов пылких, пряности глинтвейнов,
итогов подведенья – хоть в валюте клёнов,
хоть в снах под колыбельные ветров…
И греться без конца, кто как сумеет...

Год к декабрю устал, всё дни короче -
в глазах темнеет, видимость не та…
Он людям стал не мил, как старики - обузой.
И дань отдав ему словами панихиды,
похоронить под ёлкой поспешат…