Кривда

Мать той девченки видела глаза,
Душа поэта в них искрилась?
Боялась, свадьба б не случилась,
Дочь замуж за плебея выдать, за?

Он робок, чтоб о главном говорить,
С трудом лицо смущение скрывало,
Но для решения его, то было мало,
Как жаль, что ничего не изменить.

Был юный трепет, он потом прошел,
Что помешало явью счастью сбыться?
Расчет ее... Что может получиться?
"Отвадить надо!" "Ты зачем прешел?"

"Я здесь проездом, буду восемь дней,
Привет вот, передайте Вашей доче!"
"Здесь не живет она и между прочим,
Не надо больше Вам ходить за ней!"

Рассматривая думала: "Каков! Хорош!"
Но предков зов сильнее, голос крови.
И хмурились ему навстречу брови,
"Уж замужем она, ты не тревожь!"

Святая ложь? Нет, это просто мысль,
Как быть могло и что в итоге стало,
Года прошли, но думы - лечат мало,
Не сладилось поэт, держись за Жизнь!

А мать, просила Бога перед смертью,
Простить ее, за этот тяжкий грех,
Что разлучила их, чей в том успех?
И жизнь погнала годы круговертью.

Лебедушка та хороша тогда была...
Чист звук и строен лад в небесном хоре,
Не потому ли ослепительно сияют купола?
И нет хулений краской на заборе!