Смыкаются уставшие глаза.
Теряет звук осенняя гроза.
Я удаляюсь в мир бесцветных снов.
Я в воздухе парю меж облаков.
Во сне я вижу образ старика.
Его сухая и дрожащая рука
Протягивает лезвие ножа.
И в дальний путь готовится душа.
Но сердце шепчет мне “Остановись!
На мир вокруг себя ты приглянись.
Что значит смерть твоя? Тебе - спасенье.
Зато другим прибавится мученья”.
Сон оборвался. Я глаза открыл.
И сразу же про сон свой позабыл.
Хотел уже подняться я, но вдруг
На пол упал кинжал из моих рук...
Вещий сон
© Copyright: Безликий Скиталец, 2010
Свидетельство о публикации №110120107623
Свидетельство о публикации №110120107623
Рецензии