Онкодиалог

- Как тяжко на душе
Как вечер сер,
Как хмуры облака, молочной ватой
Стекающие на больничный сквер
И тихие больничные палаты.
На наши утомлённые тела,
Прикованные болью к этим койкам.
И что с того, что боль пока прошла –
Ведь в жизни нам осталась боль – и только...

- А я? Что я могу? Я – только врач,
Асклепий, пращур мой , с Олимпа родом –
И тот не мог оспаривать природу.
Не задавай безумных мне задач!

- Ты никогда не сможешь нас понять.
А как же нас лечить, не понимая?
На что ты, дурень, руку поднимаешь?
И что ты можешь на НЕЁ поднять?
Порой она отступит, но опять
Терзает нас своей когтистой лапой,
А облака не устают стекать
На тихие больничные палаты.
Нам ненавистен их ночной полёт
Мы перестали верить в то, что будет.
Зачем о дне молиться, как о чуде,
Раз всё равно он не для всех придёт?

- А я? Что я могу? Я – только врач,

 - Но нет, ты тоже  бог – БОГ ПРОМЕДОЛА.
Молите, и обрящете уколы.

 - Не задавай безумных мне задач!

-С утра нам легче. Солнце по утрам
Обманывает снова нас надеждой,
На наши полосатые одежды
Лукаво улыбаясь из-за рам.
Но солнцу, сопалатник мой, не верь,
Не поддавайся призрачному свету.
Нам только кажется, что эта дверь
Ведёт на волю -
Воли больше нету.
Нам эта воля больше не нужна.
Без морфия, а значит, и без сна,
И без единой мысли и мечты,
Хоть гранью не касающейся боли.
Ах, доктор, на черта теперь нам воля?
Вот странно! Больно мне,
А плачешь ты...

- А я? Что я могу? Я – только врач.
Не задавай безумных мне задач!