Умирая в кабаках и парках,
Словно листья, голову роняя,
Чувствовать себя больной собакой,
У которой Родину отняли.
Умирая в духоте бетона,
Выгорев глазами и душою,
Вместо поля тишину газона
С блеклою и чахлою травою.
Наблюдая каждый день, дрожать от страха:
Ну, как правда, птиц не будет больше
Чувствовать себя больной собакой,
Упиваясь истиной и ложью,
И на дне стакана каждый вечер
Пальцами ловить шальное слово.
Треплет волосы твои пугливый ветер
Так отличный от того, живого
Детского, березового ветра,
Что слетает с крыльев журавлей.
Пой, поэт, коль родился поэтом.
Пей.
Сергею Есенину
© Copyright: Святослав Клоков, 2010
Свидетельство о публикации №110120104847
Свидетельство о публикации №110120104847
Рецензии