Сижу в тиши – тридцатый километр.
За клеткою окна свисает виноград,
И шарик ручки медленно выводит
Нетоптаную тропку для стиха,
Перемежаясь с тропкой бренных дел….
Для сокровенного стиха
Необходим сто первый километр!?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.